7 Abril 2012
Eran los 60,años tranquilos en esta localidad almeriense,cuando en las noches calurosas las gentes podian dormir con la puerta de la calle abierta o llevarse una manta y roncar en las playa,sin peligro de que allanaran su morada o perturbaran su descanso...
Eran tiempos en que se podia pasear a cualquier hora,por cualquier sitio,hasta en soledad sin miedo,inckuso lucir costosas joyas,quien las tenia,sabiendo que se volveria a casa integro y con lo que sacó...
Muy pequeños se nos permitia alejarnos kilometros en excursión sin vigilancia de máyores y sin recordarnos demasiado la figura del "mantequero"porque si bien no estaba de mas,habia pocas probabilidades de que casos de la indole del de Gádor se repitieran...
Todos nos conociamos y los forasteros,al ser escasos se hallaban muy controlados,localizados,identificados y eran gentes de bien,lo mismo los que se instalaban a vivir con nosotros que los veraneantes,españoles o de otros paises,que nos elegian por la paz y familiaridad que se respiraba.
No exisitian los robos a gran escala,los de bancos,viviendas con personas dentro,los a cajas fuertes o vehiculos(quizas una bici...)los atracos a mano armada,aunque como en todo pueblo,al igual que el tonto y el pobre con saco estaba el pequeño ratero,ese que cogia gallinas o frutas de un huerto o el monedero de una anciana en un descuido...Y aquí era "EL MANTILLA",un niño desaseado al que recuerdo con los verdosos mocos colgando y que llas temporadas en el reformatorio no lo curaban,se vé que llevaba en la sangre eso de apropiarse de lo ajeno,así que cualquier cosa que pasaba,el primero y casi único del que se sospechaba y se le llamaba a declarar era a el,ya acostumbrado y al que al parecer le encantaba todo eso.
Una mañana temprano se presenta en el Cuártel muy irritado,escocido y vociferando el cura párroco,que recuerdo como muy déspota y amigo solo de los que tenian pasta y póder.Un cura de aquellos que cobraba los reclinatorios y que hacia entierros de primera,segunda y tercera...y llegaba así de alterado porque según el faltaban del templo la recaudación de los cepillos y algunos objetos de valor como candelabros de plata,acusando ya a priori al delincuente lócal,al que fueron a buscar,mas durante el interrogatorio vieron que no podia ser.Los guardias conocian a la perfección los modus operandis del chával,su mirada misma y tuvieron claro que esta vez era inocente,así lo manifestaron a la autoridad religiosa,que no conforme insistió que se siguiera indagando y que lo denunciaba a el,con nombre aunque no lo vieran sus ojos ni los de otro testigo y a la salida se tomó la ley por su mano(tan santisimo varón)y le dió dos sonoras guantadas al pobrecillo marginado.
Se investiga y mira por donde si hay un testigo ocular que ese mismo dia llama a la Benemerita y cuenta lo que vió y a quienes la noche del robo a la parroquia.No extrañó a los agentes,porque esos mismos entraron en el casino hacia poco,quedandose el délito en travesura y corriendose un túpido velo al ser niños de papá,de familias influyentes,hijos de esos señores con los que el sacerdote iba de caza o jugaba al dominó o se hinchaba de vino y matanza hasta reventar o le donaban sabrosos donativos en metálico.
Antes de que se llamara a estos chicos fué el de la sótana quien apareció de nuevo por el cuartelillo,esta vez con risa de conejo,a décir nervioso que se equivocó,que los candelabros los habia mandado a limpiar y no se acordaba,que el dinero de los cepillos lo guardó el sacristán en otro sitio y por eso creyó...que en fín retiraba denuncia,que no se cursara lo escrito,que no pasaba nada,que si,que entraron los pijos,pero que tenian permiso de el y lo hacian porque querian jugar con las palomas del campanario...(forzando una puerta y de noche).Tótal,que mientras eso mismo realizado por "el mantilla"era horroroso y merecia poco menos que cadena perpetua,en los otros era como una cosa graciosa de crios...Y así quedó la cosa.
No sé que fué con los años de "el mantilla",el cura murió hace muchos de viejo(era vecino mio)pero a los otros protagonistas principales de la historia si me los topo a veces por la calle,son ya honorables abuelos,nos saludamos e ignoran que yo sé todo eso y de muy buena tinta.Nunca he dado el nombre,ni lo daré pero el caso merece ser mencionado.
Vaya injusticias y cuantas diferencia ha habido siempre en el trato a ricos y pobres.Tambien por esos señores que deberian dar ejemplo de amor al projimo,sin discriminacion.
servido por fenicia
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31 Marzo 2012
Yo era una niña muy callada y discreta,por eso mi vecina Ita,estudiante de magisterio me llevaba a todos sitios,con su pandilla,en aquellos rosas años 60,de excursiones,a la playa... y yo sabia que por muchas preguntas que me hiciera luego su madre,habia algo que a cambio de nada podria décir y es que a todos esos sitios venia Alberto,que se sentaba junto a ella y que era con el que bailaba en los guateques.
Ita era considerada de las muchachas mas guapas de la localidad,con un espeso y brillante pelo negro azabache que se peinaba en trenza,llegandole a la cintura y con una cara angelical y tan dulce como su caracter.Y Alberto,que estudiaba igual carrera,tampoco se quedaba atrás en cuanto a atractivos y buenos modales,formas y principios.El problema ahí venia de la guerra,de pertenecer las familias a bandos distintos y permanecer esos odios absurdos,así que esa relación que surgió porque el amor no entiende de eso,no era aceptada en los hogares de ambos,se olian algo y vigilaban por parte y parte, para evitarla.
La gente,siempre deseosa de llevar chismes le aseguraban a la madre de Ita que veian a su hija con el pretendiente "tan poco ideal" y claro,me acosaba como en interrogatorio policial,pillandome a solas,machacona, con lo de siempre,si ese chaval se acercaba a donde ibamos nosotras y yo negaba tajantemente,se quedaba convencida y yo me mantenia leal y fiel a esa amiga máyor,actuando de celestina y es que yo la adoraba,me contaba historias maravillosas de hadas,era un gozo mirarla arreglarse con aquellos vestidos de can-cán, me encandilaba husmear en su tocador y oir junto a ella canciones de Marisol y esas otras que llegaban de Italia.Era la chica que yo soñaba ser en el fúturo y no entendia esa trabas,si ellos se querian¿porqué tenian que esconderse?.
Como los crios somos inocentes,un Jueves Santo,sin querer se me escapó algo que delató a los novios y es que estabamos en mi balcón,incluida mi vecina la mamá de Ita, viendo pasar la procesión y en esto que alegre salto:"ese penitente que vá el primero de esta fila es Alberto,lo he reconocido,por los zapatos de rejilla,que son los mismos que llevaba cuando fuimos a coger caracoles..."y me doy cuenta de mi torpeza y me callo en seco,pero ya demasiado tarde,sin embargo eso les hizo gracia,a todos y aunque no era momento de reir,lo hicieron nada mas entrar a la sala,menos la "suegra" del de la túnica morada y capuchón,pero tampoco le regañó a la hija,a esas alturas ya lo tenia asimilado y se formalizaron poco despues,siguiendo yo de "carabina" y ahora la pregunta era si se besaban o se cogian la mano en la oscuridad de la sala de proyecciones y yo naturalmente negaba,cuando realmente se " ponian las botas",mientras me mandaban a comprar pipas,que era constantemente.
servido por fenicia
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28 Marzo 2012
Yo pasaba los veranos y otras vacaciones en aquel cuartelillo(cuyas ruinas visito alguna vez, llevada por la nostálgia).Constaba de un edificio principal y seis casitas,muy blancas,sobre una loma,asemejandose aquello un portalico de Belén,frente al mar.Mi padre,que era el Comandante del Puesto,iba y venia aqui,al pueblo,donde teniamos el domicilio fijo,la escuela,el instituto...y Alhamilla estaba aislado,con las barriadas mas cercanas a 4 ó 5 kms,aunque no solo del todo,con algunos cortijos salpicados por las cercanias,a los que era delicioso ir,a ayudar en los desgranijos de la era,que se covertian al finalizar como en una pequeña fiesta,con chascarrillos,trovo y baile al son de las bandurrias,como para la matanza. Debo décir que los dias pasados allí son de los mas recordados por felices en aquel paraiso,entre naturaleza viva,siempre jugando,sin peligro de coches,correteando por la arena,buscando piedrecillas curiosas,conchas de nácar o todo aquello que aparecia en la orilla traido por las olas,que podia ser desde cientos de latas de conserva de algún naufragio a alguna tortuga enorme perdida.Ascendiamos a los cerros cercanos,donde crecian cactus gigantes,alcaparras y pitas, a inspeccionar cuevas y coger flores o caracoles de los otros,los serranos si es que llovia,lo cual no se producia con frecuencia,pero si con mas que hoy.De todas maneras era acontecimiento. Por mamá,mi hermanito chico y yo hubieramos permanecido todo el año alli,pero el problema eran los estudios(no existian transportes escolares y casi nadie tenia coche párticular) y estaban mi hermano máyor y mi abuelo,que ahi se aburrian como ostras,uno sin su pandilla,ni cine,ni futbolines y el otro sin su tertulia de casino con el café y el periodico,ademas deseaba bullicio,pisar asfalto tras sus largos años en la soledad de los faros.Y no olvido a Isabelilla,la muchacha de servicio,que no podia abandonar su familia para venirse,asi que el sacrificado era mi padre. Eran los 60,corria la década llamada prodigiosa,cuando lo de Palomares(los calzonazos de Fraga...)o cuando Alain Delón rodaba una pelicula bélica en las albuferas de al lado(volveria luego,al mismo sitio,a un western). Allí llegaba poca gente,salvo el frutero con los serones del burro cargados de melocotones y peras,el panadero,el pescadero,o visitas de cortesia,pero era raro que alguien acudiera a denuncias,señal de la tranquilidad que se respiraba....y aquella tarde,con la fresca yá observamos por el caminillo,entre vegas,una vespa acercandose,así que la chiquilleria nos arremolinamos expectantes a la puerta de las oficinas.El Párroco de un barrio no lejano iba de copiloto y se bajó todo alterado,con los pelos alborotados.Yo lo conocia,claro,de los domingos y porque el dia de la Pilarica nos acompañó como convidado en la paella que se sirvió al aire libre. En esa época los sacerdotes tenian cálor,como todo mórtal y no acudian a bañarse a playas concurridas,sino solitarias,decidiendo este calmar el suyo en las transparentes y tonificantes aguas mediterraneas,eligió un rincón discreto entre esos parajes naturales y salvajes,con dunas,se puso a nadar hacia dentro un buen rato y cuando sale se encuentra con que no está la toalla,ni la sótana,ni las sandalias de pescador,porque algún raterillo o gracioso le ha birlado todo,aprovechando su descuido.Sin tener con lo que tapar sus verguenzas,sus carnes de santo varón, se vuelve a meter en el agua,hasta ver si pasa alguien,pero ni un alma,ya con la piel arrugada y la coronilla achicharrada por el sol se escondió en unos cañaverales,y vió por fin a un chavalillo a lomos de su bestia,gritó auxilio y fué socorrido,el chico le trajo ropa suya,la moto y lo acompañó a dar cuenta del suceso a las autoridades mas proximas. Tras la investigación se hallaron sus pertenencias,casi al lado,entre unas rocas.Se trataba de una broma,pero no se supo de los autores.Y a raiz de ahí no pararon de "hurtarle"objetos,tan tontos como pelotas hinchables de esas de propaganda NIVEA,por ejem. y el no se cortaba de ir a dar cuenta y se le tomaba declaración y se instruian diligencias,como es déber de la G.Civil,pero...¿por esas chuminadas merecia la pena?.Yo me divertia cuando lo veia venir,todo alterado. ¡Recuerdos de mi niñez!
Para todos mis amigos cocteleros. Mari-Carmen,2008
servido por fenicia
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23 Marzo 2012
Hace relativamente poco,alguien cavando los cimientos para un nuevo bloque de apartamentos y oficinas,en zona elegante y cara, se dió cuenta que lo que iba apareciendo por allí no era roca corriente y moliente,sino como una losa,como de mármol con letras o simbolos,pero grabadas por mano humana y se lo comunicó al encargado que aunque le parecia extraño,no le dió máyor importancia,pero el muchacho comenta en el bar lo ocurrido y dá la casualidad que lo oye el director del periodico lócal,vá al lúgar,muy céntrico,se asoma a través de las vallas hacia el fondo de la fosa y efectivamente,eso no es una piedra común sino lo que párece una lápida funeraria romana,pide permiso para pasar y se la niegan,mas a la noche vá y fotografia aquello de lo que asoma casi un metro.Por la mañana ,muy temprano pide hablar con el constructor y el arquitecto y les comenta que hay que parar la obra,porque vá a dar cuenta al Ayuntamiento de ese posible resto de nuestro milenario pasado,de nuestro patrimonio y que vengan expertos a hacer su estudio.Practicamente se rien de el,"nerviosamente"pues en unas horas se apresuran a tapar todo aquello con hormigón y ya no hay nada que hácer,ni sus fotos difusas son prueba de nada,la construcción tiene todos sus permisos y enterrado se queda aquello cuando aparece el reportero con compañia policial. Y asi lleva sucediendo siglos,en el pueblo mas antiguo del poniente,con catorce siglos,de órigen fenicio que fué importante puerto,por donde entraron,pasaron y se asentaron griegos,romanos,árabes,dejando sus vestigios.Desde aqui se dice partió por mar hacia su tierra aquel moro que lloraba por Granada. Como no le solemos dar mérito a lo propio,hemos ido viendo impasibles como desaparecian los restos de nuestra cultura,nuestras murallas y torreones,para dar paso al progreso,sin nadie impedirlo,porque las "antiguedades"no dan dinero como los invernaderos o las urbanizaciones. Hay un cerro concreto que se sabe a ciencia cierta que debe guardar infinidad de tesoros arqueologicos,porque ya fué excavado por unas expediciones,hace años y en unos metros cuadrados que les cedió el dueño de ese báncal baldio(lo demás eran vegas en producción)se encontraron ceramicas,monedas de plata,ánforas y algunas cosas que están expuestas en museos del mundo,quedando una minuscula muestra en el nuestro¡triste!. Lo que no hemos destruido (porque lo viejo parece feo)quedará oculto,sin derecho a ser descubierto, quedará reposando para siempre,bajo nosotros y edificios y carreteras,porque estamos sobre un gran yacimiento de tiempos remotos,de misterios de aquellas civilizaciones que nos visitaron,de sus legados y nos ha dado igual.
servido por fenicia
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21 Marzo 2012
Primavera!!...Ya estamos inmersos en ella,la estación mas alegre a la vista del año,ideal para pasear,por la playa o el campo,admirando las flóres que en su tótal belleza o el mar luciendo su azul mas intenso,sentir la caricia del tibio sol y para enamorarse los que no lo estén,porque Cúpido anda traviesón...
Ojalá que vuestros corazones se hallen llenos de alegria,cantarines como los pájaros de las enramadas en los radiantes y luminosos dias que se presentan.
Que no os falten las ilusiones,ni la esperanza,que sean constante florecer en estos momentos de crisis que a veces nos agobian.
Féliz Primavera amig@s!!!y que recreandonos en ella pensemos que es muy bella la vida,vivir,con todas las consecuencias.
Un abrazo.
Mari Carmen,Fenicia,Primavera 2012.
servido por fenicia
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19 Marzo 2012
Yo ya no tengo papi,al que comprarle hoy una corbata,un libro,una colonia y darle un beso felicitandolo en el dia del padre y solo he podido ir al cementerio y depositar un pequeño ramo de rosas en la tumba del mio al que veinte años despues de su ida al cielo no olvido ni un dia y agradezco a Dios la suerte de haber sido su hija y aprender tanto bueno de el,sentirme tan protegida y querida y es que mi padre fué un hombre bueno,que llevó siempre el hónor como primera divisa,que vivió para su familia,su profesión y ser el méjor vecino y amigo.
Felicidades a todos los que sois padres,a los que lo sereis y tambien a todos los Josés y Josefas,que paseis un dia hermoso.
FENICIA.
servido por fenicia
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15 Marzo 2012
La Navidad,ese tiempo casi mágico se hallaba próximo y mi hermano y yo colaborabamos en una Parroquia cercana,con otros jóvenes,en la preparación (cantos,decorados etc)del Belén viviente para La Misa del Gallo.Lo haciamos con ilusión,sin cansarnos.
Le ayudabamos a D.Angel,un sacerdote máyor y de esos entrañables,de los que ves cuidar el huerto,cavar y que llevan vida humilde,en pobreza,de servicio al prójimo y era aquella,es, una Iglesia antigua,del siglo XVI,conservada bastante bien, con decoración sencilla pero bella y grande.
Aquella noche era muy fria y lluviosa.Trás la Santa Misa yo me metí en la sacristia y me senté en el suelo helado,donde extendí unos rollos de pápel grueso,color amarronado,de esos de liar paquetes al que pintaba como ladrillos y escon lo que luego forrariamos las paredes de la cabaña,cuyo techo era de cañas verdes y bueno,los demás hacian otras cosas,pero en la gran nave,en el templo,como ensayar canciones,acompañados de guitarras,zambombas y panderetas o decorar el gran árbol subidos en escaleras...
Oia el agua contra los cristales,vaya nochecica se presentaba y mi hermano vino a decirme que se acordó que tenia cita con una niña,asi que se iba.Yo no lo acompañé pues me quedaba un poco de trabajo.El cura habia salido a comprar bombillas o no sé qué y al regreso se encuentra por el camino nuestro coche,piensa que regreso con mi hermano al pueblo y mi hermano va tranquilo creyendo que volveré con el Reverendo,asi que el Padre Angel al llegar a la Iglesia le dice a los muchachos de acabar por ese dia ya que todo amenazaba que la tormenta iria a mas,saldrian las ramblas...pero no se acuerda nadie de que tras la puerta cerrada de la habitación aquella me hallaba yo,que ensimismada en lo mio,embadurnada de pintura estoy yo,que no oigo ni el portón,con ese ruido exterior tan fuerte,del viento,el agua y los truenos...
Cuando me doy cuenta que estoy sola,me dá un ataque casi,porque ahí no hay telefono fijo,ni existian los móviles.La puerta principal está cerrada con llave,a un lado hay otra pero vá a sálir al cementerio adjunto(que hórror,ni loca salgo a ese recinto...)Y en la sacristia hay otra pequeña pero tambien atrincada la cerradura desde dentro y hay un ventanuco,si,pero vá a dar a una casa de labranza,precintada desde que ahí se cometiera un crimen pasional atroz.En uno de esos relampagos al asomarme observo como se abre y cierra la ventana del comedor de esa vivienda,mostrando en la pared el retrato de esa pareja de la tragedia,vestidos de novios y doy un repullo,se vá la luz y como hay velas,ya tenia yo en previsión una encendida.
Que miedo entre esas cómodas negras,sótanas colgadas que resultan fantasmagoricas,tiemblo,enciendo un cigarillo y pienso que hácer,me siento,me levanto,voy al portón,lo aporroceo,aunque se que la gente en sus casas encerradas no me oiran...Y GRACIAS A DIOS,gracias al Niñito divino,que cuando todo amaina,oigo un coche,veo con una linterna acercarse alguien y lo reconozco como el Párroco,que entra y lleva un susto de muerte pues no me esperaba cuando aparezco corriendo y chillando desde el Altar Mayor hacia abajo,a su encuentro.
El volverse no fué a rescatarme sino porque no se acordaba si se quedaron encendidos los aparatos de sonido y podian fundirse con esos apagones,esas subidas y bajadas de electricidad.
No pasaria ahi mas de hora y media,que creedme se me hizo eternidad,no deseando a nadie que se quede encerrada en tales sitios,porque a solas y a oscuras o tetrica luz de una vela...
¡Que cosas me han pasado! y yo disfruto contandooslas.
servido por fenicia
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12 Marzo 2012
Recuerdo con nitidez algo que me pasó en la ciudad del Thamesis,hace como treinta años,cuando Franco habia fallecido y estabamos agarrando casi esa Democracia tan soñada.Yo era una jovenzuela,llena de ilusiones,con ganas de hacer amistades y conocer mundo,mundos y aquel affaire aun hoy me sorprende y causa interrogantes: Estabamos allí,parando en el barrio Bayswater,mi amiga Paz,otros conocidos del grupo de excursión y yo,cuando el movimiento punkie lanzaba sus ultimos estertores y aqui estaba despertando,restregandose los ojos,instalandose,con ese punto de retraso que hemos tenido,nos ha caracterizado en toda moda.Disfrutabamos de unas vacaciones,ganadas por buen comportamiento y notas sobresalientes y nuestro fin era,fuera de las vigilancias de nuestros consevadores padres de la clase media,divertirnos,sanamente,con sensatez claro,con lo que ese lugar referencia del libertad nos ofrecia,en su variedad.Fuimos al teatro,a obras clásicas en la lengua de Shakespeare,a estrenos músicales como la opera rock EVITA,nos acercamos al Buckinghan Palace a ser testigos delespectacular y famoso en el planeta cambio de guardia,visitamos museos,monumentos,cenamos a estilo medieval y en resumidas cuentas no nos perdimos lo que las guias turisticas recomendaban,sin olvidar pasear por la paz del Hyde Park,con esos lagos,esas flores,esas ardillas y esos cisnes...y compramos discos,ropa,souvenirs(jarras con la familia real,prendas de lana pura...)bailamos,"ligamos",hicimos amistades y en conjunto lo pasamos "de cine" en ese Londres,amasijo de razas y culturas,ejemplo deconvivencia y respeto en "educacion' britanica". El dia antes de vólar hacia España,nos encontrabamos a las puertas del hotel Charles Dickens,esperando un taxi,bajo una ligera llovizna y charlabamos,cuandounos jòvenes,muy atractivos por cierto,al escuchar su idioma se nos acercaron,mostrando alegria de recien llegados toparse con compatriotas.Nos acosaron a preguntas sobre como moverse por tan populosa y variopinta ciudad y les indicamos sitios,con entusiasmo y agrado,como donde comer barato,donde comprar y casi los ibamos a esperar,para invitarlos a venir con nosotras y nuestra panda ya hecha,de escandinavos,italianos,griegos...cuando nos dicen que son catalanes y nosotras igual de simpaticas,lo mismo,pero al comentar Paz,orgullosa,que es de Madrid, a mi no me dio' tiempo de contarles que era andaluza, los jóvenes cortaron en seco su sonrisa,fruncieron el ceño,nos dieron la espalda y con un insulto que no repito se fueron.Nunca he entendido aquel desprecio y se que los catalanes en general son maravillosos,pueblo abierto,donde se reunen personas de toda la geografia,donde emigraron y se les dio' oportunidades y se asentaron y se quedaron. Nos tocaron unos catalanes atipicos,nos sucedio' algo no común sino puntual,aislado,raro y me consta.Nunca he tolerado las rivalidades entre ciudades o provincias,entre poblaciones,ni las competitividades,ni entre naciones.Todos somos ciudadanos del mundo y hay que conocer a los seres humanos,no desairarlas o apreciarlas segundonde han nacido.Nos despreciaron solo por nombrar Madrid...
servido por fenicia
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