The little house of prairie...(La casa de la pradera)

Todos recordamos aquella mítica serie de televisión interpretada por Michael Landon,"el pequeño Joe" de BONANZA...y alguna de las que eramos niñas cuando la serie se emitia queriamos ser Laura Ingalls,su hija en la ficción,aunque tuvieramos que coger nuestros bártulos,subirnos en una carreta,atravesar peligrosos cañones,polvorientos desiertos,mudarnos al legendario Oeste y a otra época en el tiempo,pintandonos la naricilla de pecas,renunciando a comodidades del progreso e incluso a nuestra muñeca Nancy,módelo- woman,con tantos trajecitos monos.

Yo si,yo quise ser Laura y traspasaba la pantalla, me encontraba con ella, en sus paisajes,la defendia incluso de las humillaciones a que la sometia aquella vanidosa chica con bucles apellidada Olesson.Correteaba a su lado, por esos escenarios de rios cristalinos,cuajados de pececillos,de aguas sin contaminar...de alfombras de hierba verde con flores,sin pisar;campos perfectos de margaritas y amapolas,de aires límpios que respirar.

Lo confieso sin rubor,yo quise ser Laura y comer tarta de arándanos y llevar aquel delantal al colegio,sobre un único vestido,el de diario,mas otro intocable en el arcón,reservado para los servicios religiosos del DOMINGO.

Quíen hoy pudiera!...aspirar esos aromas,a tomillo y romero,a pán casero,asi que Laura no se perdió nada en su siglo y sus praderas,o nada mas importante.Y reflejado queda en sus escritos,a través de los que nos dejó esas lecciones,de como ser dichosos sin demasiado material,hallando en cualquier situación razones para dar gracias a Dios.

¡Yo quise ser Lara Ingalls,cuando soñando,la tele y las revistas ponian de moda otros personajes y pude querer ser nieta de magnate que va de crucero en el "Princesa del Pacifico"(El barco de Vacaciones en el mar,ese que hacia escala en paraisos como Puerto Vallarta) o la hija del Sha de Persia!.pero no..

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Mi padre no tuvo juguetes...

En esta tarde,cada año,siempre recuerdo la niña que fuí y cada una de mis visperas de Reyes,ya anhelantes a esta hora,al atardecer, para irnos a la Cabalgata de esos personajes tan mágicos que se presentan en cientos de lúgares a la vez,porque por ejemplo Alex,de no ser por ese inoportuno esguince,hoy tendria que haberlos acompañado(es músiquito)a las seis en una barriada cercana y a las ocho aqui,mientras en las aceras se agolpan los chiquillos expectantes y alegres,con los ojos como platos de tener cerca mientras llueven caramelos,a SS.MM de Oriente.

Y tras ese evento,ese espectaculo fantastico,ese que no deja de serlo,yo estaba deseando dórmir,tras dejar mis zapatitos de chárol en la ventana,porque ya sabemos que si estamos despiertos no llegarán o pasaran de largo...Y cerraba muy fuerte los ojos,arrebujada entre las mantas,intentando atraer el sueño,contando ovejitas,preguntandome si todo lo que pedí en mi carta(siempre me excedia...)apareceria en mi sala y debo décir que aunque no siempre me lo merecí,casi todo eso estaba allí:esa cocinita,el juego de café,la muñeca,el parchis y los cuentos,acompañados del carbón de dulce y para mi hermano lo suyo.

Suelo evocar mis juguetes,pero ahora me ha venido aqui,al pensamiento que mi padre no los tuvo y quizás por eso dió tanto válor a que no nos faltaran a nosotros y en nuestra felicidad colmar todas sus carencias infantiles,materiales,que no afectivas,porque el supo conformarse con lo que tenia y desde ahí ver la alegria.

No,mi padre no tuvo nunca un balón,ni un tren,ni soldaditos de plómo,ni caballos de cártón,porque era el máyor de siete hermanos,en una aldea de Salamanca,sus padres tenian algo de ganado y unas encinas,lo suficiente para no tener hambre,pero tampoco caprichos en aquellos largos y crudos inviernos,sin embargo se distraian,buscando ranas en el rio o imaginando y construyendo sus camioncitos con un trozo de mádera..Y por eso,esta noche era mas luminosa para el que para nosotros y no se acostaba,tampoco esperaba el amanecer para que cogieramos nuestros paquetes y de madrugada nos los llevaba,a nuestras camitas,a disfrutar con nuestra ilusión cumplida.

Mi madre si tuvo muñecos y sus casitas,porque era de la clase media mas bien alta,muy mimada por padres,tios,abuelos y creció sin faltarle leche de hormiga,entre encajes y quizas tambien por eso no quiso que a nosotros nos faltara eso de lo que ella dispuso,sino deseó que tuviesemos aún mas,asi que los dos juntos,cada uno con su causa,porque eran un proyecto común y nosotros su base(y luego sus nietos)procuraron que los 6 de Enero fueramos crios sonrientes,sonriendo ellos a la vez.

 Querido papá,si hay una segunda vida yo quisiera que en esta Los Reyes se detengan en tu hógar y te dejen sacos de todo aquello que tu mirabas desde fuera,a través del cristal de un escaparate,en esa tienda de la plaza de esa cápital charra y castellana.

Mari Carmen-Reyes 2008 (reeditando en 2011)

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EL AFILADOR...

Yo vivo junto al Mercado Municipal y a la concentración de ruidos nórmales con los que me  suelo despertar bien temprano y que son un bullir de vida,hoy se unia una especie de flauta u ocarina,sonido no nuevo pero casi olvidado que he identificado como ese que anuncia la llegada del afilador de cuchillos,navajas,facas,tijeras,hachas...Y me ha sorprendido pero bueno,nos hallamos dentro de una crisis y espesa y volvemos a reparar nuestros utensilios,que sale mas barato que tirarlos y adquirir nuevos cuando se estropean,como haciamos estos tiempos atras en el derroche que trae la seguridad.

Me he acordado de otra serie de profesiones y oficios,que desaparecieron o están a punto de extinguirse,de negocios y figuras que no forman parte del paisaje urbano,campestre o playero.

EL LATERO, al que llevabas las ollas,cacerolas,potes o cazos si tenian un agujero en el culo o se les despegaba un asa y el te lo arreglaba con su remiendo,de modo que te podia séguir siendo útil el utensilio,cuando no se miraba la estetica,sino que los cacharros hicieran su servicio.

LA  COSEDORA DE MEDIAS,que cuando te aparecia una inoportuna carrera te las dejaba como nuevas,ayudada de un rudimentario aparatito,con una aguja y un cristal de aumento,asi que no tenias que echarlas a la basura como actualmente hacemos.

LAS BORDADORAS,que tú elegias las telas,los dibujos y ellas con su máquina o a mano en un bastidor te decoraban ese ájuar de alto copete(a las que podian permitirselo y no sabian ni les apetecia dar puntadas)o esa canastilla de bebé maravillosa,inspirada en cuentos clásicos.

LAS MODISTAS a las que ibamos y tras elegir modelos,trás varias pruebas nos los llevaban a casa,exclusivos y quizás méjores que los de Dior.

LOS ZAPATEROS REMENDONES,cuyos martillazos machacones se escuchaban cuando pasabas por donde trabajaban,imparables,noche y dia,sin ayuda de duendes y salia ese ólor a cuero del bueno,a cola de pégar.Disfrutaban de muchisima clientela,lo cantaban sus estanterias cargadas de calzado de todo estilo,de botas a las que poner cremallera,de sandalias a las que cóser una tirilla,de tacones por colocar en su sitio,de zapatos blancos de verano que habia que transformar para el invierno con una capa de tintura negra.

LOS PASTORES,esos bucolicos personajes a los que ya no es habitual encontrar,ni escuchar los cencerros que avisan de su paso y el de su rebaño,por eso cuando hace poco en una de mis excursiones me topé con uno y sus cuatro docenas de cabras llené mis retinas de esa estampa,como si de algo extraordinario se tratara.

Dedicado vaya este post a todos ellos  y a Vaqueros y vaquerias.Alfareros y sus tálleres.Sombrereros.Traperos.Charlatanes.Herradores.Talabarteros.Cobradores de autobús.Guardas forestales.Botones de Hotel o Banco.Sastres.Repartidores de cárbón.Sacristanes.Aguaciles.Peones camineros y su caseta.Ingenieros de señales maritimas (faristas).Vendedores callejeros de barquillos...

¡Nostálgias!que me trajo hoy "el afilador"al volver a mi ciudad y no,no le he bajado nada,pero quizás la próxima vez...

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¿Nos hacen falta misterios?...

Ya todo está descubierto,casi nada es desconocido,se desvelan enigmas de siglos,se dá explicación cientifica y lógica a aquello que creiamos sonbrenatural o se nos dice que algo en que teniamos fé no existe.Yá no hay islas como la de Robinson Crussoe y los niños saben que Santa Claus es su padre,un de carne y hueso agente de seguros,así que no vinieron de París,dentro de un cestito de mimbre,atado con cintas de seda al pico de una estilizada cigueña y a la vez que las hadas,los gnomos y hasta el "Coco",son de cuento.

 Y yo fijaros,creo que deben seguir existiendo misterios,para desde ahí elaborar leyendas,que generación trás generación se conservan,con las variantes que ván aportando las imaginaciones.A mi,por ejemplo no me hizo tilín que se hallara El Titanic y así seguir creyendome que en esas cajas fuertes iban fortunas en joyas y dinero,lo cual parece que no era así y vaya decepción.Tambien,con los medios actuales Scottlan Yard asegura que tiene casi localizada la identidad de JACK y un siglo despues ya no vale la pena,porque nos impedirá barajar hipotesis de si era un noble,un marino,ese negro personaje que aterrorizó a la brumosa Londres,que vestia elegante y trás sus horrendos crímenes huia en dirección al puerto.

Y especulan,casi aseguran que la llegada del hombre a La Luna fué un fraude made in U.S.A,que esa llegada se trató de un montaje,rodado en los desiertos de Arizona,lo cual no voy ni a oir si los análisis de imagenes lo demuestran ó alguno de los testigos directos se sale de secretos y canta,por cantidad millonaria.Yo era muy pequeña,pero me quedé levantada,junto a mi padre,expectante,en espera de esas imagenes,de ese evento del s.xx y me emocioné por los progresos de mi época.

Y elijo,continuar en la seguridad,sin dudas,de que las bombas atómicas que cayeron en los 60,aquí cerca,en Palomares,realmente fueron rescatadas y que si fué un paripé de los "poderosos" nos dejen con esa idea de seguridad,porque aquí ya se trataria no de sueños que se rompen,sino de térror y méjor es ignorarlo.que ojos que no ven,corazón que no sufre.

Ya no hay misterios y algunos deberian permanecer como tales y hasta los fantasmas del Palacio de Linares o las caras de Bélmez...

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EL DESVÁN MÁGICO Y LAS REVISTAS PARA SOÑAR...

Me acuerdo cuando las revistas del corazón lo eran en verdad y yo soñaba e incluso aprendia,vaya que si... leyendo los ejemplares semanales que mi mamá compraba y luego guardaba en un bául desvencijado del desván.en esas estancias mágicas donde se agolpaba de todo lo que para los niños resultaba apetitoso y era una aventura hurgar,en arcones o estanterias,donde estaban desde tu primera bicleta de tres ruedas,las muñecas Mariquita Diaz de tu madre,aquel caballo de carton de tu padre,la lupa de tu abuelo,sus trajes de novios,empolvados,los disfraces de Cárnaval,las figurillas de barro del Portalico de Belen,la gramola,los quinqués para cuando se vá la luz, los libros de texto de cursos anteriores,las herramientas oxidadas que rara vez se usan,las cartas atadas con lazo de seda... y esas revistas,entre una lista interminable de cosas,inutiles o que harán falta,pero que se acumulan porque no se tiraba casi nada,no sé porqué,quizás porque se tenian viviendas mas amplias,con estos desahogos o porque se tenia cariño a los recuerdos,se aferraba uno a ellos como el musguito a la piedra(decia asi una canción) consevando la vieja máquina de cóser sigma estropeada,la antigua radio,los cromos,los albumes que con paciencia se llenaban,hasta la última estampa;estampa que una a una iban saliendo en las tabletas de chocolate "santa juliana"al desenvolverlas con mimo y ansiedad de aquel pápel finisimo de plata,parecido,pero distinto al albal de hoy...Y bien,me encantaba sentarme en el suelo,de madera y meterme en las páginas de HOLA,LECTURAS,AMA...cuando los personajes que ahi salian eran realmente eso,de cuore y navegar en el yate Christina hacia la isla jónica de Skorpios junto a Ari y Jacquie,y entrar en las mansiones de estrellas fulgurantes en Beberly Hills y en los Palacios europeos,o en las fiestas de la jet-society(puestas de largo,saraos...)a cual mas bronceado, que veraneaban en Marbella.Las revistas aquellas,cuando eran rosas ofrecian ademas entrevistas interesantes,a gentes que tenian que decir,y mucho,de literatura,cine...a personas famosas por su música,su alta costura,ser figuras del toreo,del deporte,de la politica,por sus tablas en teatro y no por haber sido concursante de "Gran Hermano" o novio de la ex-novia de un Ministro o por protagonizar escándalos,montajes o careos donde encima se les paga.Los personajes reales,los de glamour no cobraban,nos enseñaban su mundo "distinto" al nuestro de ciudadano de a pié,diferente al de nuestra vecina Paqui o al de la señora que nos limpia los metales con "sidol"...y soñabamos e incluso nos culturizabamos sabiendo que Barnard hizo el primer transplante de corazon' y quien era el principe de Brunei. ¿Porqué tiraria yo aquellos Kilos de papel llenos de lo que hoy escasea?

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Mi cabaña,esa del bosque...(5ª edición).

(Para mi amiga Nofler, que le prometi reeditar este post.Para todos vosotros,amigos antiguos,nuevos y los que nos dejaron definitiva o temporalmente.Para mi queridisimo escritor de cabellos de nieve que fue al primero que le dedique estos pensamientos y para mi perrilla Canela que si se realiza este sueño no podrá acompañarme a esos lúgares)

Muy agradecida a tod@s publico de nuevo algo a lo que le tengo gran cariño y donde me hallareis a mi,a Fenicia)

Yo,como todo el mundo tengo sueños de fúturo,que no sé si realizarán o no,pero trato de conservarlos y no son que me toque la loteria o tener en mi armario un abrigo de chinchilla, ni poseer un apartamento en la Avenida Foch de París,ni que me pretenda un Ministro con cartera y en funciones,sino retirarme a envejecer,a descubrir sin miedo ni sorpresa mis arrugas,sino dandoles la bienvenida en una cabaña entre pinares,abandonar el alquitran del asfalto,algunos ruidos del progreso,retroceder...

Y posiblemente me seguiré quedando aquí,lo intuyo,usando el móvil y la tarjeta de crédito,la lavadora,la minipimer y poniendome tacones de aguja,viendo cien cánales en la tele y acudiendo al cine supermercado...porque tampoco estoy sola y mientras mis hijos no vuelen mis alas se hallan atadas,pero para mi es algo acariciado, esa casita entre naturaleza que efervesce,pequeña,sencilla,llena de libros y plantas,con un pozo del que sacar agua,lavar mi ropa,con jabón casero en una pila de piedra y poseer un horno donde elaborar mi pán;con un huerto donde sembrar zanahorias,tomates,lechugas y con algunos frutales,sin olvidarnos del cerezo,de traerlo de esa cima,de otro sitio y ponerlo en nuestra tierra,que se afiance a ella,se agarre,para tenerlo a la mano y contemplarlo.

Me veo,con mis tejanos ajados y una pámela de paja regando rosales y las buganvillas de las tapias,mientras dentro,a través de la cristalera observo a mi escritor,el de los cabellos de plata, tecleando en su olivetti,como la de papá,gris, el penultimo capitulo de esa novela que puede ser un best seller y si no,seguro que la siguiente...

Me desperezaria con el aviso en ki-ki-ri-ki del gallo del córral mio o del vecino... con los trinos de los pájaros de las enramadas, los ladridos de mi perrilla fiel,ese que se tiende mimoso,a mis pies mientras leo,pinto,hago calceta o pelo patatas,cuando dormito.

Que felicidad seria calentarnos junto a el hógar de leña,cortada por sus brazos,los de mi leñador, mientras afuera nieva,recibir la Navidad y a quien nos llegue con bandejas de frutos de nuestra cosecha,con el sábor del amor, con unas ramas de abeto engalanadas en un rincón de la salita de estar y que cogimos de ahí,de esos bosques que nos rodean y no,no son tenebrosos,porque en ellos no existen brujas como la de Hansel y Gretel.

Y que delicia seria,amado mio,en verano sentarnos bajo la sombra de la parra,de esa donde se descuelgan a docenas los rácimos de apetitosas uvas,mientras tomamos limonada,como en las peliculas romanticas made in USA,en el mecedor,antes de ir a pasear por La Calzada Romana......

Y en las noches,de primavera,cuando el cielo está limpio de nubes,lleno de puntitos luminosos semejantes a bodoques bordados por manos celestiales...que pasada seria dedicarnos sin prisa a contarlos,las estrellas,esas que para mi sola serian demasiadas, aspirando aromas a tomillo y romero.¿y el Otoño?....

Ya veis que no pido tanto,sin embargo es tan dificil...Y ese es mi gran sueño amigos,muy campestre,lirico,bucolico y si un dia(?)se lograra alli os espero,a invitaros a tarta de moras. Si me pierdo,buscadme el monte,no en pálacios sino...en mi cabaña entre cerros,desde donde se divisan las cumbres nevadas y casi se agarra el cielo con las manos,donde las mariposas revolotean y pueda regalaros tantas..¡a miles para que os transporten lejos,allá donde anheleis!.

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EL INGLES DE LOS SIETE INVIERNOS...

No habria cumplido yo los quince años,pero ya me salian pretendientes,como aquel maestro "pesado"que os conté,que me siguió a mis vacaciones serreñas.Yo por dentro era una chiquilla,que todavia me creia que los niños venian de París,en un cestito de mimbre,atado con lazo de seda(azul o celeste,según el sexo del bebé)pero aparentaba mas edad fisicamente. Mi pandilla era muy abierta a los extranjeros(cuando eran turistas)en cuanto a practicar sus idiomas,conocer otras cúlturas y demostrar que esta es ciudad acogedora y una tarde en nuestra tertulia del mesón "Gallo de oro"que ya no existe conocimos a Robert,Susan y Michael,que comian paella en un rincón y pronto se integraron en mi grupo.Iban de paso,hacia Ibiza,en un velero del que era dueño y patrón Robert y que la otra pareja,hermanos,hippies y millonarios le habian alquilado,en Inglaterra para este viaje a nuestras atractiva isla Balear.

Se habian detenido en este puerto a repostar,comprar provisiones y unas nieblas les aconsejaron quedarse. MICHAEL(MIKE)al segundo se sintió atraido por mi,le prestaron una guitarra y cantó sin dejar de mirarme la canción "song for the asking" de Simon y Garfunkel y por cierto le parecia bastante a Art,el rubio del dúo mitico. La nieblas se prolongaron,además Robert sufrió un ataque de asma con este clima,se sentian bien ,la cosa es que se quedaron dos semanas y los agasajamos,como merecian los extranjeros de bien,llevandolos cada dia a una casa y organizando el guateque,acompañandolos al cine,y tambien invitandonos ellos a tomar té en la salita de su barco,el "Balhara II". A mi debo de décir que aunque sa costera me mareo en una simple barquita de remos y una de esas tardes,me sentí morir en aquel habitaculo que se movia con las olas y me salí a cubierta,mientras las otras-os conversaban tan féices oyendo músicas novedosas.Como es lógico me siguió Mike,muy fino(aunque fuera hippy,su educación era britanica,hijo de ginecologos de Harley Street)con una chilaba de corte árabe para que me abrigara ante esa brisilla marina y con diccionario en mano...

Y así,en ese escenario,entre graznidos de gaviotas y azules de cielo y mar hizo ademán de cogerme la mano,que yo retiré,con rápidez y décoro,explicandole con gestos que para eso,en España hacian falta dos años de relaciones(lo que se me ocurrió)y el se sorprendió,me preguntó cuanto tiempo se necesitaba para dar un beso en la cara a tu chica y yo con los dedos marqué tres y dije con voz "inviernos" porque el por esa estación y esa palabra entendia y expresaba los años.Entonces señala los labios,queriendo saber cuando se besa aquí ahí y yo le indico que cinco,inviernos.Con los ojos como platos(y ya los tenia ahuevados de por si)gesticula y manotea interrogando sobre"lo otro" y yo digo muy segura y exclando:¡siete nvierernos!tarareando el himno nupcial, y el,no dando crédito,pero sin mas remedio que creerme se coge el cabello,lo compara con su camiseta,se levanta y escenifica un anciano,con bastón,queriendo décir que se vá a hacer viejo aguardando...

 Yo por dentro me partia de risa,y los de mi panda cuando se lo comuniqué.No me gustaba,en absoluto y no lo desairé abiertamente,lo convencí que aquí eramos tan "atrasadas",cuando no era verdad,que yá se cocian habas,como en todos sitios y si un muchacho atraia le permitias no más,pero si el besico y a la semana o antes,como decia la canción de MARI TRINI:"¿Quien a los quince años no dejó su cuerpo abrazar?". Pero para que veais que lo imposible encandila mas, esa noche se la pasó despierto,escribiendome una carta con ayuda del traductor diciendome que el era cápaz de esperar esos SIETE INVIERNOS y que regresaria.Y junto al escrito adjuntaba un cóllar artesano,confeccionado con fideos coloreados ...

El Balhara II,tuvo que partir,un amanecer,llegamos tarde a la despedida,pero recuerdo aquella imagen alejandose y un pañuelo agitandose hasta que se perdió en el horizonte:EL DEL INGLÉS DE LOS SIETE INVIERNOS.

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SETAS ROJAS CON LUNARES...(con dibujo de Alberto Villen).

(DIBUJO CEDIDO POR NUESTRO AMIGO ALBERTO VILLEN).

Loli,la niña de rizos de oro,durante la guerra esa que no entendia,que los máyores trataban de disimularle,aunque su intuición infantil le decia que algo muy triste pasaba,en aquellas tardes noches de faro apagado y postigos atrincados,a la luz del quinqué pintaba,mientras su padre estudiaba sin parar en aquellos gordos libros de oceanografia o esculpia délfines en movimiento,la tia Lola tocaba el piano con la mirada perdida en pasados méjores o fúturos de paz  y su madre dormitaba en la butaca,con el mimoson gato a los pies y el tapete de ganchillo a medio confeccionar en el regazo.

Loli,además de mares bravos o serenisimos,de sirenas,lobos marinos,ostras con perla,islas con pálmeras o gaviotas en vuelo,solia pintar setas,de las que vió en algún cuento,porque allí en sus escenarios reales,de playa y desiertos  no existian,aunque si alcaparras,cactus,chumberas,pitas,hinojos,tomillo,romero,vnagreras en primavera...Y a esas setas las adornaba de lúnares,añadiendo chimenea,una humeante,como si alguien las habitara,aunque debia ser muy chiquito,diminuto...

Loli creció,se casó,tuvo dos niños y una niña a los que contaba historias maravillosas,de seres conocidos y desconocidos.En las excursiones siempre dejaban restos de comida junto a los agujeros de los árboles,para que "alguien" si le hacia falta,los recogiera despues y aseguraba que posiblemrnte no serian solo hormigas o lagartijas o escarabajos o pájaros,con un sonrisa de misterio,que a los crios les encantaba.

La chica saldria,tan soñadora como ella,con las mismas aficiones,que teniendo un pápel a mano y cólores no se aburria.Mari Carmen ya con dos años y una tiza dibujaba en la acera de su puerta,lo que se le ocurria,llamando la atención de los vecinos aquellas bicicletas,con esos circulos perfectos y las lineas de los radios tan bien hechas.Y llenaba libretas despues,con todo aquello que veia o imaginaba,pero curiosamente las setas rojas con lúnares estaban en todos sus paisajes,maritimos entre dunas o campestres,bajo soles radiantes o melancolicas lluvias,tambien en el suelo de esos retratos familiares que le encargaban como trabajo escolar,además de margaritas,pero a esas setas les ponia signos de vida,como ropita tendida a la puerta,a la vez que el humo de la chimenea...

Y en sus cartas,mari Carmen,que hasta hace poco escribió bastantes de modo tradicional,de esas que casi están en desuso,colocaba como muestra de cariño unas ilustraciones propias,alguna estrellita,pompas de jabón,globos ascendiendo,corazones y setas,pero con algún gnomito saludando por la ventana o sentado en el tejado,lo cual agradaba bastante a sus amistades,bien máyores.Tambien las  setas solian tener protagonismo en las trajetas navideñas personalizadas,que ella decoraba.

Un dia,he notado,porque yo soy esa Mari Carmen,que hace mucho que en mis blogs o esos folios que cojo de vez en cuando para plasmar sentires y pensares,ya no están esas seta "colorás",ya no y me ha asustado la idea de que el lado méjor de mi que es el infantil que conservaba como tesoro se vaya desvaneciendo,ayudada por los tiempos de hoy que no invitan a la ilusión,sin embargo alguien me las ha recordado y van a continuar en mi y conmigo...

Para tod@s y especialmente para A.V.que sabe bastante de setas,champiñones,hongos y tambien de duendecillos y que ha puesto un toque de lujo en mi humilde blog.

Fenicia,2011

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