No,nunca hay que reirse de nadie, pero se puede reir con ellos,con los demás,eso si.Y aquella mañana de Otoño,que las niñas de mi clase ibamos de excursión,con el coadjutor de esta parroquia,solo pensabamos en un dia perfecto,cuidadas por el,que vestia sótana y sandalias de pescador,ese que nos daba en la sacristia clases de canto,con voz aguda y clara,casi divina,como la de esos coros de castrados de la cápilla sixtina.Era el P. Javier,con sus gafillas a lo Lennon,su pelo ensortijado,rubio y terriblemente tímido,que se ponia colorado con cuálquier broma nuestra,sanisima y que en esas sálidas campestres portaba un altavoz de aquellos de forma de embudo,manuales(sonaban bien...)
Con nuestras móchilas y en medida fila india,entonabamos eso de "vamos a contar mentiras..."que él iniciaba. Nos dirigiamos a una fuente nátural,atajando por empinados cerros y comenzó a llóver levemente,por lo que esos caminos se hicieron resbaladizos,cuando una chica,en la subida,cae rodando loma abajo y dos o tres mas.En eso de que en el resbalón de otro nos sale la carcajada,la manifestamos y el grupo en géneral la sigue,pero he aquí la mano de Dios,TAN JUSTA,que en ese mismo segundo notamos que fallan nuestros pies,nuestro equilibrio y nos caemos el resto de muchachitas,igual ,abriendose nuestros cestos y perdiendose las naranjas,hacia el precipicio...Y ahora otras carcajadas resuenan en los ecos de las montañas...y nuestra humillación ante la burla es la misma que la de las niñas que cayeron un poquitin antes.
Lo dí por bien empleado,EN MI CASO.
servido por fenicia
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Hoy he subido a El Parral,como se le denomina a un paraje idilico de por aquí,a unos diez kilometros cerros arriba y que se enclava en un valle,donde nace un manantial de aguas purisimas.
Aún se cultivan tierras,se hallan en producción y muchos conservaron los cortijos dentro de su finca,pero ya para recreo,fines de semana etc .Otros enamorados del campo compraron alguna casita,la restauraron con ese fín,pero de forma fija hace ya tiempo que los habitantes de las cortijadas,esa y cercanas fueron optando por el asfalto.por venirse a la ciudad por motivos de médicos,escuelas,comunicaciones y en definitiva comodidad.
Hasta no hace tanto por esas zonas no habia tendido telefonico ni de electricidad,ni los móviles funcionaban por estar entre montañas.Las teles y neveras andaban con bateria y ni que décir tiene que el agua para regar,lavar la ropa o lavarse uno,para beber o guisar se obtenia de pozos con mótor o de esas cascadas náturales.
Carretera arriba,a mitad de esos caracolillos de curvas si te bajas del coche ya sabes que te encuentras como en otros mundos,otra dimensión,con esos aromas que desprende el aire,como mas limpio,distinto y ese silencio tan denso,tan solo roto por algun trino de pájaro,algún graznido de pérdiz...Y si saludas al paisaje y gritas hola tu voz hecha ondas,tirabuzones van chocando con las rocosas que en forma de eco te la devuelven una y otra vez::"HOLAAAAAA."...
y llegas,te adentras por un camino de lo mas bucolico y poetico,romántico,como de cuento campestre,bordeado de campanillas,adelfas,buganvillas azules,rosas y blancas y moreras y te topas con una plazuela empedrada,con viviendas alrededor,algunas amenazando ruina en su abandono,pero enfrente el hógar,de fachada resplandeciente en cuido,como antaño de Manuel y Elisa,con una parra que dá sombra a la entrada cuajada de macetas,frondosas y hermosas,algunas viejas pero con brotes nuevos,como la hiedra que cubre las paredes de la parte posterior de la vivienda que nunca me canso de ver desde que era niña.
Ahi moran ellos,ese matrimonio setentón,cuyos hijos ahí nacieron y crecieron,pero se fueron marchando,viniendose al pueblo grandon llamados por el progreso,sus oficios,sus parejas y entonces los convencieron para comprarse un piso,asi que vendieron sus doscientas cabras,se deshicieron de las gallinas,pavos,conejos,los cerdos para iniciar esa aventura que no surtió,porque esto no les resultó atractivo para diario,ni emocionante y lo lleno de prisas y ruidos se les quedaba muy chico,añorando su libertad,aquello donde huele a frutas y tu reloj es el sol,donde al despertar con el gallo o las primeras luces del cielo,si abres la puerta y sales te cubre el rocio como a las rosas del porche Y NOTAS QUE ESO ES VIDA,EN SUPERLATIVO.Ahí donde te guarda un perro común,sin pedigree pero querido y fiel.
Elisa aún elabora sus quesos y cuece su pán y tortas de manteca y chicharrones en el horno tipo moruno,encalado.Y en su despensa surtida se agolpan los tarros de mermelada casera,de pera,manzana verde o ciruelas.Y se alinean las orzas de barro llenas de tajadas de longaniza o lomo,de costilla.De guitas cuelgan las morcillas,las tiras de tocino veteado....
Poseen vino propio,aceite propio,de sus olivas que llevan a una almazara,aceite de ese consistente y verdoso.Y no les faltan huevos,ni leche.Repusieron los ánimales del córral,eso si que hoy desponen de los justos para distraerse,para su alimentación y la de sus familiares cuando los visitan,frecuentemente.
Los rodean los cólores,los de los granados y las higueras,chumberas,nogales,limoneros...Y en su huerto crian acelgas,lechugas,tomates,cebollas,calabacinos,perejil,todo ello sin plásticos,sin quimicas,creciendo sin adulterar y sin prisa...
Necesitan comprar poco porque hasta el jábon lo fabrica Elisa,ese blanco,como nieve,cremoso y espumoso con que hace la colada en el cánal.Poco gastan,quizas solo en arroz y garbanzos,harina,sal y azucar que encargan,así como algún pescado para las migas,aunque siempre están los socorridos arenques y ellos no están malos de ´tension,de colesterol,de nada.
Que envidia sana me inspiran y es que tienen la suerte de vivir como quieren y trás comparar eligen,quedandose con lo que tenian y ya era grande,así lo miraron desde que eran chicos sin desear ser esos otros niños que iban al cole y al circo o al cine o esos señores y señoras qure tomaban un vermú en el bar,bien arreglados,ellas con manos finas y tacones.
¿La soledad?no la sienten porque se hallan juntos y les acompaña la naturaleza que responde al amor que ellos le profesan.Tienen la canción del arroyo cercano,de la leña al crújir los inviernos dandoles cálor,de las ranas,los grillos,el viento,de los ladridos de su máscota y guardián y los envuelve en las noches esa luna que ahi observan como mas redonda y hasta mas grande...
Ellos no saben de peligros de hoy,de nuevas formas de delincuencia o de guerras,ni siquiera tienen idea de quien es Obama o Richard Gere o que murió Lola Flores...
¡A que saber tanto!mejor ignorar ....
¡Que suerte tienen algunos! me volví a décir ayer tras pasar un rato en el paraiso de estos amigos.
servido por fenicia
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Tras un temporada con muchas lluvias,vientos,nieves y frios ya parece que asoma,timidamente, esa estación que es como un estallido de cólores y que sinceramente no es mi preferida, pero a todas le encuentro su encanto-porque soy amante de la vida,del planeta- lo tienen,incluso el verano,con lo mal que me sientan a mi los cálores esos inmisericordes tipicos de estas tierras,pero reconozco son unos meses alegres,de dias de playa o montaña y noches largas,con sonidos de guitarra,olor a jazmines,de vacaciones y mucha fiesta.
A pésar de que no me acompañe la mayoria en mi elección mis tardes fávoritas son las otoñales e invernales,con esa hojarasca dorada que alfombra los caminos ó con ese helorcillo que obliga a ponerse bufandas y guantes,prendas poco utilizadas acá.Y ME ENCANTA...Me encanta arrebujarme en mullidas mantas y leer,ó escribir mientras oigo el silbar del aire o el chapoteo del agua desde la seguridad de mi hógar.Además soy de las que espera,vive en su espiritu,se divierte cuando viene y luego añora y vuelve a aguardar la Navidad...
Llega la Primavera,ese tiempo que dicen es el mas propicio para enamorarse,porque la sangre efervesce,se altera y Cúpido,trabaja a destajo.Tambien nos quitamos la ropa de abrigo y pasamos a tejidos mas livianos,de estampados mas alegres que nos hacen mas atractivos.Y atractivos se vuelven los paisajes,asi que recreamos la vista hasta agotarla,llenamos las retinas de lo qiue se nos ofrece a cada paso y allá en la lejania.
Se guardan en el trastero las estufas,los edredones gordos y apetece salir a la calle,con los parques de nuevo llenos de ancianos sentados en los bancos tomando el suave sol mientras charlan o niños jugando en los columpios,a la vez que cantan los pajarillos en las enramadas y a través de las ventanas abiertas sale la música de esas emisoras lócales,con las canciones de moda.
Son dias de pasear junto al mar tranquilo o por los campos en flor,inundandose nuestro espiritu de poesia,de serenidad.Lo menos lírico son las alergias que algunos sufren en esta época de tantisimo movimiento de pólen.Mi madre era asmatica y lo pasaba muy mal,así como mi hermano menor que ha heredado esa dolencia y la pobre decia que ojalá le hubiera dejado mejor una finca.
Y me viene a la mente volandera un recuerdo,que quizás ya compartí con vosotros y es cuando me compraba mi madre el extra de Primavera de los tebeos,como gozaba,metiendome con la imaginación en las viñetas y haciendo una excursión campestre y bucolica con las hermanas Gilda a pié,entre campos de margaritas y metiendo paz entre sus discusiones o con Rigoberto Picaporte y sus glamourosas novia y suegra inseparable de la pareja( como aquella de un torero que casose con una folklorica)pero aqui montada en su elegante descapotable...¡Ay!.
Os deseo que paseis una Féliz Primavera y que sobre todo dispongais de salud,amor y razones para sonreir.Y a los que os guste la fotografia y la pintura pasadlo de lo lindo plasmando esta variedad de gamas y tonalidades,de belleza,que aunque se repita no deja de ser espectacular y descubrimiento continuo.
Os quiero y acabo de leeros a todos.
P.D. Este post es para todos pero se lo dedico especialmente y desde aquí le mando un abrazo muy fuerte y sincero a mi querido y admirado Germán López Bravo(y bravisimo por el) que acaba de ser operado de cadera y al que deseo un pronto restablecimiento,para que pueda trotar como un cervatillo,llegar a sus metas siempre de luz.
Feni
servido por fenicia
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No,nunca hay que reirse de otros y eso yo lo sabia,que en todo caso se puede reir con ellos,eso si.Y aquella mañana de Otoño,que las niñas de mi clase ibamos de excursión,con el coadjutor de esta parroquia,solo pensabamos en un dia perfecto,cuidadas por el,que vestia sótana y sandalias de pescador,ese que nos daba en la sacristia clases de canto,con voz aguda y clara,casi divina,como la de esos coros de castrados de la cápilla sixtina y que a primeros de los setenta dejaria los hábitos,enamorado de una de las monjas de esta Comunidad.Era el P. Javier,con sus gafillas a lo Lennon,su pelo ensortijado,rubio y terriblemente tímido,que se ponia colorado con cuálquier broma nuestra,sanisima y que en esas sálidas campestres portaba un altavoz de aquellos de forma de embudo,manuales(sonaban bien...)y con nuestras móchilas y en medida fila india,entonabamos eso de "vamos a contar mentiras..."que él iniciaba.
Nos dirigiamos a una fuente nátural,atajando por empinados cerros y comenzó a llóver levemente,por lo que esos caminos se hicieron resbaladizos,cuando una chica,en la subida cae rodando loma abajo y dos o tres,en eso de que en el resbalón de otro nos sale la carcajada,la manifestamos,luego el grupo en géneral la sigue,pero he aquí la mano de Dios,TAN JUSTA,que en ese mismo segundo,como ocupadas en la burla nos olvidamos de asegurar nuestros pasos, notamos que fallan nuestros pies,nuestro equilibrio y nos caemos,igual,abriendose nuestros cestos y perdiendose las naranjas,las manzanas hacia el precipicio...
y ahora otras carcajadas resuenan en los ecos de las montañas...y nuestra humillación es la misma que la de la niña que cayó un poquitin antes.Lo dí por bien empleado,EN MI CASO.
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No,nunca hay que reirse de nadie y eso yo lo sabia,que se puede reir con ellos,eso si.Y aquella mañana de Otoño,que las niñas de mi clase ibamos de excursión,con el coadjutor de esta parroquia,solo pensabamos en un dia perfecto,cuidadas por el,que vestia sótana y sandalias ,de pescador,que nos daba en la sacristia clases de canto,con voz aguda y clara,casi divina,como la de esos coros de castrados de la cápilla sixtina.Era el P. Javier,con sus gafillas a lo Lennon,su pelo ensortijado,rubio y terriblemente tímido,que se ponia colorado con cuálquier broma nuestra,sanisima y que en esas sálidas campestres portaba un altavoz de aquellos de forma de embudo,manuales(sonaban bien...)y con nuestras móchilas y en medida fila india,entonabamos eso de "vamos a contar mentiras..."que él iniciaba.
Nos dirigiamos a una fuente nátural,atajando por empinados cerros y comenzó a llóver levemente,por lo que esos caminos se hicieron resbaladizos,cuando una chica,en la subia,cae rodando loma abajo y dos o tres,en eso de que en el resbalón de otro nos sale la carcajada,la manifestamos y el grupo en géneral la sigue,pero he aquí la mano de Dios,TAN JUSTA,que en ese mismo segundo notamos que fallan nuestros pies,nuestro equilibrio y nos caemos,igual ,abriendose nuestros cestos y perdiendose las naranjas,hacia el precipicio ,y ahora otras carcajadas resuenan en los ecos de las montañas...y nuestra humillación es la misma que la de la niña que cayó un poquitin antes.Lo dí por bien empleado,EN MI CASO.
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